A propos de ce blog
Nom du blog :
eleon
Description du blog :
Des poésies en chansons : de Hugo à Verlaine, mais aussi des copains et des perso...
Catégorie :
Blog Art
Date de création :
26.10.2007
Dernière mise à jour :
09.03.2009
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je cherche le commentaire...
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Par Anonyme, le 30.06.2009
merci de ta visite et de ton retour ! je ne crois pas que la qualité ait grand chose à voir avec la quantité e...
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Par Loukristie, le 25.05.2009
uè sa va mè bon ...
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Par toto, le 09.05.2009
t nulhttp://djdu38.cent erblog.net...
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Par jean yves, le 27.04.2009
dur dur la culture
...
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Par Anonyme, le 22.04.2009
bonsoir, je vient de faire un tour sur ton blog, il et super, genial felicitation, tout mon respect pour ton b...
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Par robert, le 22.03.2009
bonsoir, je vient de découvrir ton blog ce soir, qui en et ; et qui es super, booone nuit @+ roberthttp://robe...
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Par robert, le 16.03.2009
je viens te laisser une petite empreinte
de mon passage sur ton blog en te souhaitant
une douce journée ,
...
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Par pascal, le 15.03.2009
je viens te laisser une petite empreinte
de mon passage sur ton blog en te souhaitant
une douce journée ,
...
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Par pascal, le 12.03.2009
j'ai plaisir à retrouver ce chant et cette musique, merci encore de tout ce que tu as fait.
et me voir figur...
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Par Loukristie, le 10.03.2009
réponse à sarah.
je me suis amusé comme un grand, à mettre ces poèmes en musique...mais je ne suis pas le seu...
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Par denis, le 08.03.2009
re bonjour
j'aimerai encore savoir qui a mis ce poème en musique .
merci et à bientot ...
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Par sarah , le 07.03.2009
bonjour, j'aimerai savoir qui a mis ce poème en musique. merci
sarah ...
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Par sarah , le 07.03.2009
bonjour j'ai un deoirs à faire sur ce poème et j'aimerai savoir qui a mis en musique ce poème ?
merci à bient...
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Par sarah , le 07.03.2009
vivre vite et intensément, c'est ça ?...
a trop vouloir se rendre "dingo" du boulot, les plaisirs de la vie ...
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Par Loukristie, le 06.03.2009
Arthur RIMBAUD
Sensation Arthur RIMBAUD
[SIZE=14]Par les soirs bleus d'été, j'irai dans les sentiers,
Picoté par les blés, fouler l'herbe menue :
Rêveur, j'en sentirai la fraîcheur à mes pieds.
Je laisserai le vent baigner ma tête nue.
Je ne parlerai pas, je ne penserai rien,
Mais l'amour infini me montera dans l'âme ;
Et j'irai loin, bien loin, comme un bohémien,
Par la Nature, heureux- comme avec une femme.
--
Ma Boheme
Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées;
Mon paletot soudain devenait idéal;
J'allais sous le ciel, Muse, et j'étais ton féal;
Oh! là là! que d'amours splendides j'ai rêvées!
Mon unique culotte avait un large trou.
Petit-Poucet rêveur, j'égrenais dans ma course
Des rimes. Mon auberge était à la Grande-Ourse.
Mes étoiles au ciel avaient un doux frou-frou
Et je les écoutais, assis au bord des routes,
Ces bons soirs de septembre où je sentais des gouttes
De rosée à mon front, comme un vin de vigueur;
Où, rimant au milieu des ombres fantastiques,
Comme des lyres, je tirais les élastiques
De mes souliers blessés, un pied près de mon coeur!
Le dormeur du val Arthur RIMBAUD
C’est un trou de verdure où chante une rivière
Accrochant follement aux herbes des haillons
D’argent ; où le soleil, de la montagne fière,
Luit : c’est un petit val qui mousse de rayons.
Un soldat jeune, bouche ouverte, tête nue,
Et la nuque baignant dans le frais cresson bleu,
Dort ; il est étendu dans l’herbe sous la nue,
Pâle dans son lit vert où la lumière pleut.
Les pieds dans les glaïeuls, il dort. Souriant comme
Sourirait un enfant malade, il fait un somme :
Nature, berce-le chaudement : il a froid.
Les parfums ne font pas frissonner sa narine ;
Il dort dans le soleil, la main sur sa poitrine,
Tranquille. Il a deux trous rouges au côté droit.
Les chercheuses de poux Arthur RIMBAUD
Quand le front de l’enfant, plein de rouges tourmentes,
Implore l’essaim blanc des rêves indistincts,
Il vient près de son lit deux grandes soeurs charmantes
Avec de frêles doigts aux ongles argentins.
Elles assoient l’enfant devant une croisée
Grande ouverte où l’air bleu baigne un fouillis de fleurs,
Et dans ses lourds cheveux où tombe la rosée
Promènent leurs doigts fins, terribles et charmeurs.
Il écoute chanter leurs haleines craintives
Qui fleurent de longs miels végétaux et rosés,
Et qu’interrompt parfois un sifflement, salives
Reprises sur la lèvre ou désirs de baisers.
Il entend leurs cils noirs battant sous les silences
Parfumés ; et leurs doigts électriques et doux
Font crépiter parmi ses grises indolences
Sous leurs ongles royaux la mort des petits poux.
Voilà que monte en lui le vin de la Paresse,
Soupir d’harmonica qui pourrait délirer ;
L’enfant se sent, selon la lenteur des caresses,
Sourdre et mourir sans cesse un désir de pleurer.
La maline Arthur RIMBAUD
Dans la salle à manger brune, que parfumait
Une odeur de vernis et de fruits, à mon aise
Je ramassais un plat de je ne sais quel mets
Belge, et je m’épatais dans mon immense chaise.
En mangeant, j’écoutais l’horloge, - heureux et coi.
La cuisine s’ouvrit avec une bouffée,
Et la servante vint, je ne sais pas pourquoi,
Fichu moitié défait, malinement coiffée
Et, tout en promenant son petit doigt tremblant
Sur sa joue, un velours de pêche rose et blanc,
En faisant, de sa lèvre enfantine, une moue,
Elle arrangeait les plats, près de moi, pour m’aiser ;
- Puis, comme ça, - bien sûr pour avoir un baiser, -
Tout bas : "Sens donc, j’ai pris une froid sur la joue..."